La vida no es más que una sucesión de rituales. Rituales de amor, de dolor, de pérdida. Rituales que nos definen, que nos consumen, que nos salvan o nos destruyen. El dolor de una mujer traza imperios invisibles. Un suspiro desmorona más que gritos, una lágrima hiere más que un puñal. La madre de Elena marcaba a sus hijas con el pecado de Eva: ser mujer como un territorio siempre en guerra, siempre a punto de ser invadido. Elena lo sabía, a ella, más que nadie la partida del padre le marcó moretones en el alma. Le secó el corazón: se lo cristalizó para siempre. Aquel abandono la dejaba a ella agonizando en un Camelot en ruinas.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠⁠Rosa...Rosa, de Sandro de América ⁠, de música de fondo.

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Me gusta el olor de los cementerios; imposible de atrapar con los dedos, el bastardo se fuga cuando nos damos cuenta estamos vivos y permanece sólo para las tumbas, se presiente su eternidad escatológica en las huellas de las flores marchitas, en las figuras inmutables de vírgenes hedonistas, ángeles crueles, Cristos envejeciendo en su silencio.

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Esta noche estoy aquí, convertida en lo que juré no sería jamás, buscando respuestas en el mismo infierno que me generó esta duda. Me he puesto el disfraz del enemigo: la minifalda, el maquillaje, los tacones. La ironía no se me escapa: me he convertido en una investigadora de mi propia tragedia familiar. Esta noche no busco el amor ni la aventura: busco comprender la naturaleza de ese sin sentido, ese virus que infectó a mi padre y amenaza con contaminar mi propia visión del mundo.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠⁠The Noose, de A Perfect Circle, de música de fondo.

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Una mosca vuela hasta la ventana percudida, se para sobre el cristal, quiere ir más allá de él. Aletea, empuja su cuerpo desesperadamente.

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Nunca me ha gustado la carne de cerdo, me cuesta masticarla, se atasca en mi garganta y me queda en el estómago durante días. Me pesa en el vientre como el cuerpo torpe de mi marido sobre el mío cada noche. En mi casa porteña, el Día de Todos los Santos era un festín de contrastes: tamales de elote, masa dulce con corazón picante. La mezcla de dulce con salado me apasiona, esa dualidad me sedujo al matrimonio; mi piel, demasiado azucarada, anhelaba la sal de sus besos para no sucumbir a las hormigas de la soledad. Qué ingenua fui. Hoy, mis manos saben a bilis y desengaño.

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Le gustaba acompañar a su mamá, al mercado, cada tarde; en especial, cuando el aire cambiaba y era más ligero y húmedo, en ocasiones, se condensaba sobre las calles, en una niebla espesa e inmóvil, que se rompía como un algodón de azúcar, cuando la atravesabas. A lo lejos, vislumbraba las flores naranjas y púrpuras que moteaban las paredes grises del mercado San Pascual. En el frente, había camiones de redilas estacionados, cargados de flores, para despacharlas a las marchantas, y de ellos, se desprendía un polvo colorido que revoloteaba en el ambiente, y se mezclaba con un aroma; ese olor que le recordaba al cementerio, a las lágrimas, especialmente, las de su madre cuando sepultaron a su abuelita, doña Meche.

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Gertrudis nació con ese don, o maldición quizás, de multiplicar ciertos placeres hasta el infinito. Desde la más tierna infancia, experimentaba epifanías en la punta de la lengua, pequeños espasmos de gloria que nacían del simple acto de morder un trozo de chocolate.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠Glory Box, de Portishead⁠ de música de fondo.

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Ahora, ese vacío, ya no era únicamente, un extraño acompañante, era la muerte. Recordé el día en que me marché, pero no quería ser como mi madre, no podía heredar esa indiferencia, seguir reproduciendo el hartazgo. La tormenta se intensificó. La electricidad se fue, porque un rayo destruyó la instalación eléctrica, y su resplandor azul metálico se coló por cada grieta de la casa; repentinamente, me sentía asustada de morir desnuda; así que corrí a mi alcoba y me puse el primer vestido que encontré, resulta que fue el que usé cuando conocí a Raúl.

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